jueves, 13 de octubre de 2016

Zach is criying



Zach Hill nació en 1979
Junto a Carson McWhirter
hace una improvisación
30 min. de los cuales llevo 20.
Zach toca la batería.
Es ruido
desde hace semanas siento
deseos incontrolables por huir.
El sonido de la batería de Zach
es mi corazón los pies
sobre el asfalto moviendose deprisa los puños a la pared
es la sangre corriendo por mis venas
La distorsión de la guitarra
los largos vibratos, la reverberación
los sonidos sin orden
cada uno lleva su propio asunto encima
y algunas veces no se puede dormir por esto
muerte miedo y angustia
a veces sólo hay que sacudirse con violencia
el problema de la escritura ha sido
no saber cómo decir lo que se quiere decir
la malinterpretación
el vacío
la necesidad de significar
si la poesía hoy debe servirnos de algo
que sea para comunicar
para decir lo que no sabemos decir
improvisar
Zach Hill es también artista
Zach is god
creo que podría acompañarlo tocando la guitarra
desde el Naked city de John Zorn
o el Hot Rats de Zappa
no sentía esta necesidade por tocar
por levantarme
los golpes
el ritmo acelerado
como cuando el lsd de pronto
estalla y no te has dado cuenta
pero corres sintiendo el frío de la madrugada
y dices al silencio con gritos que eres poeta
He vuelto a pintar retratos
he vuelo a dejarme llevar
por la angustia y el desconsuelo
me enojo y luego estoy sonriendo
no tardo en llorar
en tirarme al suelo y lamentar
cada error de mi vida
me levanto y no siento nada de nuevo
¿cómo comunicar?
¿cómo hacer entender al otro lo que estoy sintiendo?
Zach toca el redoblante, suena como un arma
disparada al interior de una discoteca
Su trabajo en Hella es brillante
mi cabeza está siendo golpeada
una y otra vez
y me voy
y lo deseo
estallar
liberarme
huir
esto es bailar
en el descontrol renace mi ser
en el ruido la música
casi puedo estar seguro
de cuanto amor y odio siento
mi cuerpo está siendo herido
La presión en mi cuello
más fuerte
sin aire
golpeando a la nada
vamos, un poco más
un poco más
un poco más
mis muñecas duelen
entumecimiento
cosquilleo en la parte lateral de la cara
reconozco mi rostro en el espejo
pero no puedo sostener la mirada
¿qué virtud hay en el arte?
deseo esta fuerza
diluirme en ella y partir
he muerto
las manos sangran
está bien si corre adentro
si se derrama
hay gritos
la mirada vigilante
de una enfermera como la de una madre
cuidando la leche en la lumbre
se derrama
se desborda
las has dejado demasiado en el fuego
si pudiera escribir un verso
por cada vez que me han dicho
"confía en mí"
que locura lleva a una persona a tocar así
una improvisación
que no pocos catalogarían como ruido
y yo estoy sentado
con los ojos brillantes
es la ausencia
algún día seré esa persona al otro lado
logrando decir algo.
Solo me resta por escuchar
Death Grips
el llanto
los sonidos de una guitarra mal afinada
y el golpe seco contra la pared





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