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martes, 14 de octubre de 2014

Arte Lingüístico: Depresión Decente, Augusto Sonrics

Recientemente Augusto Sonrics autopublicó un par de libros, "Valeria Luiselli" y "Depresión Decente". Él mismo dobló sus páginas al imprimirlas y las cosió a mano para unirlas y dejarlas listas a la venta. La poesía de Sonrics siempre me ha parecido muy cercana al movimiento estadounidense Alt Lit. Sin embargo, en este último libro podemos ver algo más, un plus, que quiero comentar (arriesgándome a caer en algo sin sentido o poco significativo. Hablaré del prólogo porque me parece interesante). De las dinámicas poéticas que actualmente surgen en México, y han surgido, es Augusto quien no parece encajar (La red de los poetas salvajes, principalmente), y creo tampoco lo hace como un apéndice en español del movimiento estadounidense. Lo de Augusto Sonrics va un poco más allá y es mucho más ambicioso, aunque claro, se nutra de todo lo anterior.  En el prólogo (#yosíleíelprólogo) que se encuentra en el libro “Depresión Decente” se aboga por la experimentación en el lenguaje, por hacer de la poesía una búsqueda y no una mera forma estática. El prólogo se divide en tres partes. 

UNO. “En el arte como artificio” Shklovski dice: “La finalidad del arte es dar una sensación del objeto como visión y no como reconocimiento; los procedimientos del arte son los de la singularización de los objetos, y el que consiste en oscurecer la forma, en aumentar la dificultad y la duración de la percepción” .  En ese sentido el uso del lenguaje debe ir más allá de una imagen, de un uso correcto. El lenguaje debe llegar hasta el límite mismo de los objetos, tal vez, el límite de él mismo (del lenguaje) como objeto. El lenguaje debe usarse no para seguir las normas sino para advertir en los objetos, en la poesía y el lenguaje en este caso, algo directamente proporcional a la pincelada de un pintor quien ha dejado el lienzo pintado de azul. Sonrics piensa en exploraciones del lenguaje como las de Joyce en el Finnegas wake o las tipográficas de e. e. cummings. Habría que agregar muchos ejemplos más: Huidobro en Altazor, Safran Foer con Tree of Codes, Mark Z. Danielewski y La Casa de Hojas. “Depresión Decente” no es una recopilación de poemas, es una obra con muchas voces. En ella cada poema es un paso hacia el objeto mismo que es el lenguaje.   

Creo que Augusto Sonrics no se ha dado cuenta de algo que, sin embargo, señala; la literatura ha sido dinámica; nunca sus formas han sido las mismas; la ambición de cada generación ha sido encontrar una forma de narrar, de hacer poesía, en últimas; de crear. Sonrics reclama lo que le es propio de la literatura, el desarrollarse libre, y rechaza con énfasis las convenciones.   

DOS. La segunda parte del prólogo es algún tipo de fenomenología poética (piensen aquí un poco en Bachelard). Alguna tesis que trata de llegar a eso innombrable que es la poesía y que escapa a sus significaciones directas y también simbólicas, porque “A los elementos comunicativos les encanta relacionarse entre sí. No les gusta estar solos. Hay en ellos un inherente deseo por manifestarse junto otros elementos comunicativos, como si estos poseyeran campos magnéticos”. Una poesía posible, sin ningún tipo de mimesis, es decir; pura (otros dirán absurda, pienso con ello en “caos” que me gusta más). Las posibilidades de interpretación y de creación serían muchas. Una obra para ser leída, en palabras de Rimbaud: literalmente y en todos los sentidos. Pero allí no termina, Augusto Sonrics invita a sus lectores a escribir sobre el texto, los invita a que compartan el acto creativo, ínsita al comentario textual. La etiqueta de posmoderno suele ser usada con desdeño, pero Augusto Sonrics, con su poesía, trata de jugar con la significación y el lenguaje, con el discurso y la realidad de la misma forma que ellos lo hicieron.  En ese sentido Augusto está lejos del minimalismo de autores de la Alt Lit, aunque sus temas y sus sensaciones habiten en él; su construcción busca, en “Depresión Decente”, algo mucho más extraño (pensemos en algunos proyectos poéticos recientes como los de Tan Lin o la recién comentada reescritura de un libro de Ellis con google adds) .

TRES. La obra de Augusto juega y patalea en ese charco de reglas y prejuicios sobre el lenguaje. Hay una mente trabajando. Sus poemas son un constante juego (o burla) a principios de la teoría literaria, la semiótica o la narratología. Lo que se propone es hacer valer el lenguaje por sí mismo. Como un artificio, sí, pero que es capaz de brillar en el alma del lector que lo encuentre (algo que logra). La epifanía frente a lo innombrable, frente a ese silencio, en el que Blanchot encuentra el camino a un real silencio porque el silencio aún es ruido. Porque el lenguaje aún no es poesía. Porque: “Escribir es la violencia más grande porque transgrede la ley, toda ley, y su propia ley”.

CODA. Kenneth Goldsmith es quien habla de la nueva poesía hecha concepto. De los nuevos caminos que podría tomar (o está tomando). Su manifiesto es la carta magna para la nueva poesía (o así se presume), creo que en ella se inscribe la obra de Sonrics, quien muestra una voz distinta a lo que podemos leer en su blog o en “Valeria Luiselli” o en su primer libro “Nadie cree que soy lo que creo que soy”. En “Depresión Decente” hay un trabajo interesante que presento e inscribo en el siguiente manifiesto:


A nadie le gusta la poesía. ¿Y por qué lo harían? ¿Necesitamos otro poema que describe la forma en que la luz cae sobre su escritorio como una metáfora de la operación de cáncer de su madre? No, en absoluto.

Y sin embargo, los artistas están acudiendo en masa a la poesía en estos días, precisamente porque es un espacio huérfano y evacuado, listo para ser reutilizado con la poesía que parece en nada a la clase de poesía que se ve (pero no lee) rociados en las páginas de The New Yorker. En lugar de sonetos, vemos aplicaciones, macros de imagen, hackeado imágenes photoshopped, el lenguaje de programación encontrado, el hardcore y los vídeos de YouTube se hacen pasar por la poesía. De repente, la poesía parece interesante de nuevo.

En esta cartera, hay dos mujeres que viven jóvenes, un hombre muerto y un artista callejero anónimo. Todos ellos, a su manera, amplían radicalmente nuestra idea de lo que la poesía puede ser: visual, lingüística y emocionalmente.

El Internet es el mejor poema jamás escrito, ilegible principalmente debido a su tamaño. Nos estamos ahogando en el lenguaje. Los mejores poetas son los que mejor pueden cambiar la finalidad de que el lenguaje, el reencuadre como la poesía. La poesía será hecha por todos.

(google traductor) 

viernes, 13 de junio de 2014

Poesía, divino tesoro... cuatro autores de la alt lit latinoamericana



Reunir poetas bajo una estética o estilo particular no es una tarea fácil, dado el volumen de autores que se encuentran en internet. Sin embargo, es divertido, y te llevas sorpresas. Reseño hoy cuatro autores, amantes de la literatura y posibles candidatos a la alt lit en español. “¿Alternativa a la Literatura o Literatura Alternativa?” Es la pregunta que soltó Arturo Sánchez al reseñar Vomit, la antología de la poesía joven estadounidense, hace algún tiempo. La pregunta flota en el aire y aún no se contesta. Todos podemos leerla con sospecha sobre su real valor poético, pero lo que no podemos dejar de hacer es disfrutarla. ¿Son estos chicos poetas, son más que eso, van más allá o definitivamente no son más que textos vacíos lo que escriben? Es esta la alternativa a la literatura, un camino distinto, más fresco. O es la literatura alternativa, que se aleja de vicios poéticos y quiere simplemente revolucionarse a través de internet. Claro, en todo esto hay algo de retórica, y han sido los lectores quienes han dado valor a estos autores, y no la crítica o los premios literarios. Arturo Sánchez es quien mejor ha reseñado a estos autores. Así que pensando en eso he seleccionado algunos poetas o "no-poetas" que podrían interesar a nuevos lectores, y sobre todo a amantes de la literatura. En español, como debía de ser. Aquí los poetas de nuestra generación.


Alexandra Espinosa
 

He tenido el blog de Alexandra (se hace llamar Alunada) en mis favoritos desde hace algunos meses, anónimamente la leí. Curiosamente hace poco nos hicimos amigos en Facebook y allí fue que me enteré que ella es la autora de una poesía fascinante, que logra hacerse reflexiva sin doblegar los versos a que lo sean. Es una poesía muy sensible, y que me gusta mucho. Nació en 1995, vive en la ciudad de Bogotá (Colombia).

 

La banca de este parque es helada...

los balones de basket hunden el suelo,
pequeñas explosiones de nada, si cierras los ojos
puedes entender las partículas de caucho anaranjado
pegadas al asfalto,
una y otra vez,
como un salto que al desprenderse
deja los pies en el suelo,
pero nadie quiere pensar en eso
porque lo que importa es que estas fuera
que el pesado aire frió
no puede asfixiarte
que tus costillas no están contraídas
los pulmones no se te han llenado de agua.

Esto
Puede ser Harlem
pero aquí
la carne es débil.

Un cable eléctrico atraviesa tu pequeño cielo,
no puede existir nada más frió
que una banca de parque
a las 6:00 am.
nada más blanco que una espalda ciega
que se estremece  con los gritos de los
chicos que juegan.
Y no hay nada más inútil
que tratar de entenderlo,
nada más estéril que tratar.

El sol escuece las heridas abiertas.
Tu pecho. Una abeja zumba en tu cara,
la infancia,
cierto tiempo adolescente
en el que se podía sufrir.
Feliz cumpleaños a ti,
los muchachos comienzan a desear la carne,
feliz cumpleaños a ti,
la banca de este parque es helada
igual que tú;
como si no tuvieras sexo,
como si no hubieras comenzado a desear nunca,
feliz cumpleaños a ti.
(golpe en el asfalto)
Los balones de basket se callan,
lo mejor es irse antes de que todo vuelva.




 
Augusto Sonrics
 Conocí a Augusto luego de haber escrito algo sobre la alt lit, él me escribió un mail diciéndome que le gustaba y que a su vez me enviaba su blog y uno de sus libros en pdf. Augusto tiene una poesía que me parece absolutamente divertida. Sus poemas están llenos de referencias a la televisión y las redes sociales. A las formas de vida actual. Nació en 1992, es mexicano.



los primeros minutos de el último banquete de los cocodrilos de national geographic
crees que soy joven solía tener más años
hasta que mi mundo se vino abajo
cuando belinda tuiteó algo sobre la ciudad de nueva york
tengo sueños bien raros que podrían ser pesadillas o películas con casi puras críticas negativas
no sé cuándo nos descarrilamos
tengo rato sin pelear con freud x skype
mi bisabuelo trabajó construyendo las vías férreas del pacífico sur
no me preguntes xq estoy aquí
mi gemelo sin alma es una persona bien buena onda
un consomé con verduras eso es lo que como
digo cosas muy tontas cuando estoy ebrio
pero en estos momentos no estoy ebrio y aun así digo cosas tontas
entonces no sé
dame besos enfrente de un coro de niños adolescentes
una niña acaba de pasar caminando x aquí le dijo a su padre ‘aquí ni lo pienses’ refiriéndose a la cafetería en la que estoy comiendo
no saben de lo que se pierden
aprendí a escribir poesía mirando televisión en una habitación oscura de los noventas



Malén Denis
Esta poeta es sensacional. Su estilo es muy similar a los de la alt lit, lo que asegura que este estilo de escribir no es único del movimiento estadounidense, sino que corresponde a un sentir de esta generación. Sus videos en youtube, sus textos, sus fotografías, todo es digno de apreciación.  En 2009 publicó su libro Con una Ramera de Sonic Youth. Llegué a ella por medio de Jacob Steinberg quien me la recomendó. Ha aparecido en ciertos blog y páginas, es una escritora para no perderle la pista. Es de la Argentina y tiene 24 años.

 

Sobre los sobres

Parte uno
Tomé unas resoluciones algo extremas
del otro lado de la pantalla de la computadora viendo fotos
de chicas en espejos de baños 
Busqué nombres de peces en Wikipedia y traduje
de un idioma a otro y a otro y a otro
tu nombre para disfrazarte
y colarte en algún lado.
Está siempre el tema del agua y la pecera
en mis sueños
y estás vos siempre de alguna manera
porque estoy esperando una respuesta
como el rollo de fotos de París que todavía no revelé
o ese secreto que jamás le conté a mi terapeuta.
El otro día me preguntaba cómo se llama
esa cera suave que se usa para sellar los sobres
los sobres reales, los importantes
me salía ‘lacra’.

hellomalen.tumblr.com


Jesús Carmona-Robles
Cuando pienso en este autor pienso en un estilo muy puro y sincero, en la poesía “no-poesía” que enmarcamos en nuestra búsqueda. Cuando pienso en él pienso en Tao Lin. Es de todos los poetas y escritores jóvenes que he leído quien más se acerca a esa forma.  Han sido publicados cuatro libros suyos en México, país  donde reside. Nació en 1992. Es capaz de arrancar del solipsismo de su poesía un gran sentido sobre la juventud. Su lenguaje es directo, firme e histérico. Es crítico con la vida, es ella su poesía. Es su naturaleza ser escritor, a la manera que lo explica Barthes en el grado cero de la escritura, es su enfermedad a la manera en que Bolaño lo pensaba. Llegué a él cuando buscaba unos poemas de Tao Lin y Jordan Castro.

 

Sin conocerme estuviste el día en que intenté suicidarme y eso me hace sentir muy bien

Cuando tenía seis años quise clavarme un cuchillo en el vientre,
el mango era de madera oscura, siempre estaba helado,
incluso más que el filo ennegrecido por el óxido,
achatado por las cebollas y los tomates.
Mi piel todavía era blanca y creo intentar clavarlo
en el sitio donde ahora me brota una cicatriz de varicela.
Sentado en una alta silla de roble,
mis pies colgaban, y creo haber estado descalzo.
La inútil punta del cuchillo se hundía en la piel
y formaba una estrella cuyos picos
eran los pliegues de mi joven carne.
Faltó fuerza y sobró tiempo.
Tú debiste cargar entonces cuatro años
de calor húmedo, niñeras con dientes feos,
tíos que hacen caras graciosas
cuando la foto ilumina la fiesta de cumpleaños.
Debiste, en ese momento, usar un vestido
azul y blanco, similar al que tus primas
ensuciaban de agua de jamaica y catsup,
pero tú estabas inmaculada y radiante
como el sol que aun hornea las caras
de la gente que te amó.
Debiste entrar a la cocina de mi antigua casa
cobrando la forma de un momento de lucidez,
es decir, la forma de un grito de algún niño
que me llamaba desde la calle para jugar Nintendo.

Hoy te amo con la fuerza que mis brazos no quisieron tener
para terminar lo que en ese entonces tuvo que terminar.
Hoy tengo esa fuerza, y el sol sigue siendo el mismo.

7-8 de junio del 2014




Coda

Hay dos escritores muy distintos entre sí a los que quiero hacer referencia. El primero, Enrique Zamorano, un chico que desde Valladolid maneja el blog laluznoesnuestra.wordpress.com es un blog que recoge en buena medida algunos hechos culturales, ha sido publicado por editorial LUMA con su libro La Muerte del Hombre Orquesta (aun no lo leo).

El segundo es Alberto Sánchez Galeano. Alberto es un tipo brillante, crítico literario y lector juicioso de la Alt LIt. Es colombiano, de la ciudad de Cali. Igual que muchos jóvenes a integrado distintos grupos o colectivos poéticos en su juventud. Manejaba un blog que por distintas razones ha dejado de actualizar formapolitana.wordpress.com pero leerlo da una pista del grado de lector que es. A mi modo de ver junto con Antonio J. Rodríguez y Ernesto Castro es uno de los críticos y lectores de la cultura que no podemos dejar pasar (también es un tuitero excelente, toda una celebridad del bajo mundo en Colombia). Puede leérsele en Hermano cerdo. También es traductor. Su último trabajo fue traer al español a Jarret Kobek, un joven autor, excelente además, que sin embargo no pertenece al movimiento de la Alt Lit (para que noten que la alt lit no es lo único que hay en el panorama, pero en este momento es de lo único que queremos hablar). Alrededor de 2009 la fundación Plenilunio en la ciudad de Cali le abrió el espacio a un par de sus poemas, comparto uno.

II

Miro hacia la página,
y encuentro una multitud errante,
desabrazada del sentido.

La geografía antes disuelta, plana,
la carne antes de margen,
ha ganado forma,
y se ha unido a la torpe danza
de cuerpos que fingen eclipses,
y se entenebrecen en su mentida órbita de pasos.

Hay una agitación dentro.
Una vida necia que cincela,
un pulso.
Un color que se viste de padre,
y la clausura del alimento.

Hay el trazo que retorna a ser tarde,
columpio destrozado
que reposa en espiral,
siluetas que albergan aguas,
falsas aguas de tiempo que se cierra.

Hay la muchedumbre de signos
que se escapa,
que voltea a verme antes de perderse detrás del umbral,
no para recordarme,
sino para saber a quién olvida.

Le gritaré cuando se aleje,
y seré su nombre.