03/42

me abruma la tarde. quisiera escribir pero no tengo nada que decir. qué digo. la primera regla para escribir; tener algo que decir. casi podría jurar que lloro. pero no importan. lo que juré y no, no importa.... nunca me hablaron de estos momentos del día dónde no pasa nada. donde nos escondemos del cielo. donde todos se ven felices menos nosotros. Steve Ray Vaughan muere en 1990 cuando un helicóptero que lo lleva a Chicago de regreso se estrella "Sweet home Chicago". B.B. King llamó a su guitarra Lucille "Thrill is gone", Clapton llamó a la suya Brownie "Layla", Black Beauty era el nombre de la Gibson negra de tres hambucker con la que toco Jimmy Page, "Black dog". David Foster Wallace se ahorcó, deprimido "Algo supuestamente divertido que no volveré hacer". Plath metió su cabeza en el horno y dejó el gas abierto "El rojo era tu color". A Lorca lo mataron "Agonía, agonía", Lavoe, Héctor Lavoe murió enfermo, Cortazar también (me recuerda a Oliveira), Jimy Hendrix murió de sobredosis "Hey Joe". no sé que decir. Led Zeppelin se desintegro cuando Bonham murió "Friend". Allende lo mató un golpe de estado, algo parecido le sucedió a Neruda, juran fue envenenado; "Canto General". y así va la vida y me abruma con sus recuerdos. dentro algo quiere salir y tomar posesión de alguna de esas vidas. Concierto en África, toque en el Blue Bird (Parker), jam session en el Wha Wha (Hendrix, Clapton, Jeff Beck)... drogas en alguna habitación del Royal Hotel. Muerte con algún tipo de justificación...